Варяг посмотрел дальше по улице, но товарищей никто не преследовал. Он дождался, когда они пройдут мимо него, услышал, как ворчит и ругается молодой парень.

«…какой же ты тяжелый… ты что, один протеин с детства жрал? Ну давай, не спи… помогай мне, а то мы так далеко не уйдем…»

— А ну стоять! — негромко, но напористо приказал Варяг. — Руки в гору! В гору, я сказал! Автомат тронешь — пристрелю!

Парень остановился, поднял одну руку, второй продолжая удерживать раненого. Но в итоге сил не хватило, и он отпустил товарища. Ноги последнего подогнулись, и он упал на колени, упершись в землю здоровой рукой.

Молодой вздохнул и поднял вторую руку. Варяг видел, что он никак не может отдышаться.

— Кто такие?

— Вольные сталкеры. На бандитов нарвались, еле ушли.

— Где они сейчас?

— Одного кирпичами засыпало, остальные — не знаю. Слышь, смешной, ты либо стреляй, либо отвали, и так сил нет, ещё руки вверх задирать.

Варяг не знал, что решить. Сталкеры могли говорить правду, а могли оказаться теми, кто убил его отца. В любом случае сейчас этого не выяснишь.

— Возьми автомат за ствол, сними с шеи и отбрось в сторону.

Сталкер выполнил указание. Варяг подобрал оружие незнакомца и посмотрел парню в глаза. Тот ответил спокойным открытым взглядом. Капли пота оставили на его покрытом пылью лице темные дорожки.

— Меня Варяг звать, — решился, наконец, Варяг. — Поднимай своего тяжеловеса и тащи вон к тому дому.

— Я — Артист, а это… Да неважно. Поможешь?

— Нет.

— Ну, на нет и суда нет, — Артист нагнулся к товарищу, закряхтел, поднимая, и пошатываясь, потащил его к указанному дому.

— Держи правее, — посоветовал Варяг, пропуская их мимо себя, — там точно аномалий нет.

— Я знаю, — срывающимся голосом ответил парень. — Мы сегодня этой дорогой шли.

У Варяга после этих слов перехватило дыхание. Он смотрел на спины идущих перед ним людей и пытался сдержать мгновенно нахлынувшую ярость.

«Может, они раньше мародеров прошли? — уговаривал он сам себя. — Бандиты следом, а потом мы с Искрой…»