В компьютерных играх это называется читерство. И баниться. Блокируется аккаунт.

А у меня этих читов уже горсть. Бессмертие, турбофорсаж, режим восприятия из «Области Тьмы», чутьё на «пипец», гангреноустойчивость – и общая везучесть. Или просто «везучесть» – как посмотреть. Всё перечислил? Ах да! Знания из будущего. С одним, любым, из таких – уже Х-мэн. А тут всё в кучу.

Нечестно это по отношению к моим предкам. Нечестно. Они – не имея ничего из моего арсенала – сумели же сломать немца. Сумели. Не имея бессмертия, шли на пулемёты, по минным полям, в полный рост. Не имея турбо, без сомнений бросались в штыки. Не имея виброклинка космодесантника Вархамера, останавливали танки. У меня всё это есть. Моя ли это заслуга? Нет. Это всё мои гаджеты. И сам я – гад же ты! Нечестно. Нет тут никакой моей роли. Никакого мужества. Чем бы кончилась моя атака на румынский танк, будь я обычным человеком? А как у Васи Воробья. Тем же мокрым исходом. Именно поэтому танк – его. Не мой. Записать на себя – нечестно.

Вот такими мыслями я мучился, находясь в этом аду госпиталя. Да, сам я не страдал. Отдыхал. Но люди – страдали. И даже очень. А с моей вдруг возросшей чувствительностью к эмоциям вообще невозможно рядом находиться!

И пришёл я к таким выводам: всё это суперменское – не моё. Дано мне в пользование. Для дела. Много дано. А кому много дано – с того много и спросится. Поэтому что? Потому дай отдачу! Раз стал ты прихотью, скажем так, Судьбы, суперменом – бери на себя «повышенные обязательства». За тех, кто не обладал и долей перепавшего тебе. За Васю Воробья. За того прибалта. За тех пацанов, что уже легли на алтарь Победы. И за тех, что ещё несут к алтарю свои жизни. За них, кто не сможет. За тех, кто не смог. Не потому, что не захотел. За тех, кто ничего не мог сделать, но не отступил. За ребят, что в штыковую поднимались на наступающие панцердивизионы. Потому что нечем им было танки остановить, но и сдаться не могли. Не могли иначе. Выбрали смерть. В полный рост, в атаке, с оружием в руках. Бессмысленно, но достойно Рода. Достойно доблести предков. И души их будут перерождены, а не преданы забвению по высшему нажатию «Delete».

Вот поэтому я и всматривался в руины усыпальницы царей. Царицын. Так раньше он назывался? Царями когда-то называли воевод. На современный язык «царь» – маршал. Противно-то как! «Маршал» с французского переводится как «конюх». Царь-конюх. Что-то на земле воронцов сломалось с «полётом фантазии». К чему я это? А, цари. «Цэ-яр». Вот все голову сломали – где была ставка Орды? Не могут найти адреса. Столица такого мегаобразования, как Золотая Орда, не могла не оставить след в веках. Москва, например, навсегда оставит на месте своего расположения след. Даже после тотальной бомбёжки термоядерными зарядами. А где ставка Орды? Орда контролировала территорию большую, чем СССР. Империя целая! Какая должна быть столица? Где должны были размещаться имперские чиновничьи аппараты? В шатрах? Неужели они состояли из других людей, чем московские или византийские чиновники? Имея весь мир – не отстроят себе дворцов? Не поверю!