Темнота.

* * *

– Дед, одевайся. Спишь? Хорош спать! Освобождай место. Раненым. Симулянт! – скрипит до тошноты знакомый голос. Ротный. Рвотный! Я скоро тебя ненавидеть буду, как Громозеку!

Открываю глаза. Боль. Всё болит. Значит, живой. Стону.

– Вот только не надо! Мы тебя, буйвола, сюда бегом чуть не всей ротой волокли, а оказалось, что ни царапины! Симулянт!

– Я тоже рад тебя видеть, – говорю я в эту двоящуюся морду.

– Вот ещё! – фыркает он. И показывает мне ладонь. – Сколько пальцев?

– Три. Не, четыре.

– Два. Приложило тебя. Ты зачем на гранату полез?

– И зачем же я полез?! – вздохнул я.

– Ладно, одевайся! Девушкам спасибо скажи, что оттёрли тебя. Как в бане кровавой был.

– Немец то был.

– Знаю. Видел.

– Девчата, спасибо. А видел бы – расцеловал бы. Пока только две, нет – три, мерзкие рожи этого вот противного типа вижу. Остальное как в калейдоскопе.

– Сильнейшая контузия. От гранат так не бывает.

Этот голос я тоже знаю. Тот самый интерн.

– Если бы это первая, – вздохнул я.

– Я его оставляю, – говорит интерн.

– Нет, гражданин доктор Живаго! Не оставляешь, – отвечаю ему, осторожно мотая головой.

Ротный напяливает на меня исподнее. Запоздало спохватываюсь, опускаю руку в пах, под всеобщее ржание.