* * *

Я поднимаюсь к небу, как волна поднимается, но при этом остаюсь на земле, как море, которое тоже всегда остаётся на месте, не выплёскивается, как вода из таза, никуда не девается даже в шторм.

Всякий шторм, – понимаю я, поднимаясь невозможной волной, не-волной, – вовсе не выражение ярости, а просто попытка моря дотянуться до неба, в которое оно по уши влюблено. Заведомо обречённая, но кого это парит, нам ли с морем бояться, что не получится. Когда ты полон любви, невозможно снова и снова не пробовать; когда ты – море, нет такой неудачи, которую нельзя пережить.

* * *

Запах кофе то ли вернул меня из этих далей на место, то ли просто привёл в себя. Я открыл глаза, и мне предстало совершенное в своём роде зрелище – прекрасная незнакомка с дымящейся кружкой в руках.

Впрочем, «прекрасная незнакомка» это только одна из версий, порождённых моим горемычным умом, который за долгие годы нашей с ним интересной жизни поневоле насобачился интерпретировать разнообразное неизъяснимое – и вдруг неизъяснимое сделало ход конём. Согласно другой версии, я увидел мерцающий зеленоватый туман, по третьей – собственное отражение, выбравшееся одновременно из десятка зеркал и теперь приветливо мельтешащее, а по четвёртой, вообще ни хрена не увидел, но чашка-то – вот она. В чашке – крепчайший кофе, только это сейчас и важно, а кто её дал, или что породило, будем разбираться потом.

– Шикарно, – сказал я, попробовав. – Как сам варил. Нет слов.

– А ты в словаре поищи, – посоветовал голос. И рассмеялся. И я вместе с ним рассмеялся – не над шуткой, а просто от счастья быть сейчас мной.

Теперь обладатель голоса выглядел как почти настоящая женщина, которая, предположим, учится превращаться в туман. Я сам примерно так выгляжу, когда посреди превращения на что-нибудь отвлекусь – с виду человек человеком, только слегка клубится и элегантно развевается на ветру.

– Ты кто вообще? – наконец спросил я, и она опять рассмеялась:

– А ты давай вспоминай!