Но Стефан-то не на изнанке родился, а здесь. У него иные представления об успехе: должно быть или по-моему, или как я сказал.

К лешему «шао шелат». Мне бы чего попроще, – думает Стефан, уставившись в затянутое тучами небо. – Мне сейчас нужно твёрдое, как скала, тяжёлое, как свинец, непререкаемое, окончательное, бесповоротное «да». Я хочу точно знать, что всё отменил и с нами никогда не случится вот этой дряни, которая пришла рассказать о себе. Что я здесь останусь и мой город не станет мёртвой тенью себя, обглоданным чистым остовом, в котором больше нет ни духа, ни сердца, а только аккуратные улицы и дома, и прохожие с пустыми глазами, заживо съеденные, выпотрошенные до последней искры, изъятые из вечности навсегда.

Город обнимает Стефана всем огромным собой, шепчет в ухо почти человеческим голосом: ты чего? За меня не бойся. Я же город, я не умру никогда.

– Да конечно ты никогда не умрёшь. Ты бессмертный, тайное сердце этого бедного мира, лучший из человеческих городов. И я никуда от тебя не денусь, больше никогда не уйду. Если не станет мне в этой реальности места, как примерещилось, в вечность тебя с собой заберу, – вслух говорит Стефан и сразу чувствует: это правда. Я сейчас чистую правду ему сказал!

Ладно, – думает Стефан, – тогда нормально. Если я смогу утвердить его в вечности, то ещё ничего. Но всё-таки этого мало. В вечность уйти любой дурак может. Нам бы обоим ещё тут побыть. Мы же, в сущности, только начали. Только как следует разыгрались. Только во вкус вошли.

– Отнеси меня в дом, – просит он город. – А то я в отмену все силы вбухал, включая обычную мышечную энергию, от которой всё равно никакого толку, она не для того.

И уже лёжа не на земле, а на своём диване, привычно качаясь счастливой щепкой в неизъяснимых волнах, признаётся:

– Чучело я нелепое. Вроде старый и умный, а испугался, как новичок. Теперь самому смешно… когда-нибудь станет, надеюсь. По идее, однажды должно.

Восьмое море невыносимо зелёного цвета, цвета зеленой винтовки, штормового зелёного цвета, цвета яркий шартрез

Восьмое море

невыносимо зелёного цвета, цвета зеленой винтовки, штормового зелёного цвета, цвета яркий шартрез

Я

Я

ноябрь 2020 года, ноябрь 1996 года, никогда, никогда

Проснулся в своём старом доме, причём похоже, что человеком, иначе с чего бы у меня ощутимо ныло колено, голова трещала от собственной тяжести, и было – не то чтобы по-настоящему трудно, скорее просто непривычно дышать. Это, с одной стороны, совершенно нормально, двойственность природы даже моими темпами не пропьёшь. А с другой, не очень-то оно и нормально: человеком я не становился аж с самой зимы. Уже начал думать, может, больше и не придётся – ну мало ли, вдруг зажило, прошло, как-то само отвалилось, хотя я пальцем о палец для этого не ударил. В смысле, так и не сжёг единственное из оставшихся у меня имён, смешное прозвище, которое Стефан два года назад специально вспомнил, потому что я его попросил. Тогда мне пришлось снова стать человеком для дела; как вспомню то дело, так вздрогну, но ладно, главное, я его давным-давно завершил.