— Проснись… Ну же, проснись… Да проснись же ты..

Кто-то тормошил его за плечо, и Коста в последний момент остановил хват, чтобы вывернуться и вцепиться в тощую белоснежную шею, отливающую мертвенно-синим.

Синий. Свет. Ракушки. Лодка. Бухта… Пройдоха.

— Ну наконец то, Великий, — раздраженно буркнул Лис. — Ты опять орал… опять! — рыжий потер глаза и протяжно зевнул. — Я из-за тебя не высыпаюсь…

— Что …орал? — буркнул Коста, поднимаясь. По крыше — по верху лодки непрерывно барабанил дождь.

— Выпустите меня, выпустите меня… не надо… надо-не надо… иногда ты мяукаешь во сне, — закончил Лис озадаченно. — Тебе снится, что тебя где-то заперли и не выпускают?

— Нет, — буркнул Коста и нырнул в лаз, выбираясь под дождь. В темном небе сверкали молнии, косые холодные струи хлестали по лицу наотмашь и он тряс головой, пофыркивая от недовольства.

Сны измучили его. Он бился, но не мог найти решение. А пока он не найдет решение — переход на следующий уровень ему недоступен. По крайней мере это то, что успел объяснить ему Мастер по работе со “щитом”.

Свое подземелье он достроил — двадцать уровней вниз, каждый из которых он знал, как родинки на своих руках — до последнего поворота. На этом этапе он должен учиться “прятать воспоминания” — каким-то образом отбирать, паковать их и — прятать в этом псаковом подземелье, чтобы их не нашли другие.

Но как он должен это делать?

Последнее задание, которое ему дал перед смертью мастер он выполнил, и наставник обещал сказать, что делать дальше, но… не успел.

Каждую ночь он попадал в подземелья, каждую ночь он не мог найти выход, каждую ночь он отчетливо понимал, что должен что-то сделать, но не понимал, как…