— Ага.

— Потом выдохни. И снова вдохни. Постарайся не бояться.

Если бы оно было так просто. Раз и не бояться.

…или не влюбляться.

— Я ведь… я…

— Ты не ведьма, Маруся, — сказал он. — В тебе наша сила. И не понимаю, почему я раньше её не чуял?

Наша?

У нас с ним нет общей силы. И вообще ничего общего. Он… он наследник рода Бестужевых, как бы это ни отрицал. У него дед великий и мать тоже, пусть не великая, но родовитая. А я… я… сирота, если подумать, горькая.

Бестолковая.

И даже не ведьма.

— Тише… знаешь, она в тебе прячется.

— Кто?

— Сила. Сидит тихо-тихо… у нас когда-то кот был. Давно уже. Я плохо помню, точнее, почти и не помню, не скажу, откуда он взялся. Главное, жил почти все время на улице, а в дом пробирался осторожно. Может, боялся, что погонят? Но никто и никогда ведь не гонял. Он приходил, ел, а потом забирался в кровать. В мою. Ложился рядышком и сворачивался клубком.

Вот стоя на краю бездны самое время воспоминаниям предаваться.

— Потом… потом мама моя сказала, что не было никакого кота. Точнее, такого, как я видел. Кошка вот была. Трехцветная. А кота, который угольно-черный и с зелеными глазами, нет.

— И… что это значит?

Но я цепляюсь и за его слова, и за руку, потому что тьма, лежащая в бочаге, приходит в движение. Сперва медленно, она пробирается вдоль берегов, лишь обозначая очертания будущего водоворота. Я задерживаю дыхание.

Мне страшно.

Мне до того страшно, что я готова убежать. И я убежала бы.

— Моя сила пыталась со мной познакомиться. Так сказал отец. И еще, что он сам видел пса. Дворового. Который в дом не забирался, но всегда на улице ждал…