Їхній танець, танець смерті, хоровод безформних тіней… о, це було так гарно! Їхні рухи, нахили, повороти – мови сірого полум'я. Вони рухалися майстерніше, ніж порошинки, ці танцюристи, що сплітали візерунки свого танцю під музику Міста Сірен.

Самотність. Порожнеча. Розкладання. Самотній барабан, що розмірено гудів: «один… один… один…» Все було безглуздо.

– Дерк! - пролунав голос Гвен.

Тряхнувши головою, він відвів погляд від стін і подивився вниз, де в темряві лежала Гвен. Була ніч. Ніч. Він не помітив, як минув день.

Гвен не спала. Вона дивилася на нього.

- Вибач, - сказала Гвен. Вона щось говорила йому. Але він уже все знав, зрозумів за її мовчанням, по… за гудінням барабана чи музикою Крайн-Ламії.

Він усміхнувся.

- Ти не забула, чи не так? Справа не в цьому. У тебе була причина, щоб не знімати його… – він указав на браслет.

- Так, - зізналася вона.

Гвен сіла в ліжку, ковдра впала до її талії. Джаан розстебнув верхню частину костюма, коли укладав її, і тепер блуза вільно звисала з плечей, відкриваючи м'який вигин грудей. У мерехтливому світлі фресок її шкіра здавалася блідо-сірою. У грудях Дерка ніщо не ворухнулося. Її рука опустилася на браслет. Вона торкнулася його пальцями, погладила, зітхнула.