Мэтт взял другую книгу, детектив Рэймонда Чандлера; действие происходило так давно, что казалось фантастикой. Включил лампу и устроился поудобнее.

На сухих берегах Снейк-ривер ветер был порывистым и изредка потряхивал фургон, отчего старые амортизаторы скрипели. Мэтту никак не удавалось сосредоточиться. Он думал то о книге, то о Тайлере, о собрании, о мальчике, забредшем в лагерь…

Он уже зевал, когда постучала Бет.

Она вошла. Мэтт взглянул на часы:

— Бет, уже поздно…

— Знаю. Все уже спят. — Она замешкалась. — Я пришла объясниться.

Очевидно, насчет выборов. Объясниться, не извиниться.

— Ничего, — сказал он.

— Нет. — Она нахмурилась. — Не «ничего». Не хочу оставлять это без объяснений. Мэтт, дело не в том, что я тебе не доверяю, и не в том, что ты плохо справлялся. Все ценят твой труд. Но когда я посмотрела на тебя там… ты выглядел смертельно усталым.

Правда? Ну, может быть. Устал ли он на самом деле?

Сильнее, чем отваживался признать.

— Возможно, я допустила ошибку, — сказала Бет.

— Ты поступила так, как считала правильным в тот момент. Никто не может тебя за это винить.

— Мне показалось, что тебе надоела эта работа.

— Надоела.

— Но тебе не хотелось передавать должность Тайлеру.

— Ну… не хотелось.

— Он вроде неплохой человек.

— Дело не в этом. Бет, он не просто принял руководство Комитетом, он его уничтожил. Что мы получили за десять минут после избрания Тайлера? Доступ к «помощникам» ограничен. Доступ к радио ограничен. Лагерь под вооруженной охраной.

— Звучит зловеще. — Бет передернуло.