Эпилог
Ока близ Каширы. 18 июля 2020 г. Раннее утро.
Поплавок прилёг на воду и медленно пошёл вниз. Я подсёк и почувствовал рывок на том конце лески. Подмотав катушку, я поднял удочку. Есть. Играя серебром в лучах только что взошедшего солнца, на крючке забилась крупная, граммов на четыреста, густера.
— Ого! — воскликнул Радостин, вылезая из палатки. На его заспанном лице читался восторг. –
Значит, мы сегодня с ушицей?! Вот Людмилочка встанет, сготовит нам.
— Нет уж, Олег Викторович, — возразил я, насаживая мотыля, — уха — дело мужское! Это, можно сказать, обряд, а не пища.
— Ты прав, Сергей, — согласился профессор, пробуя босой ногой воду и щурясь на солнце. — А всё-таки здорово, что ты нас с Людочкой именно сюда вытащил. Ну их, курорты эти. Жарища, народ. А здесь душа как-то оттаивает.