— Выкарабкается, — заверил профессор. — Что с рукой?

Шатохин поморщился:

— Зацепил, паскуда. Кость, вроде, цела.

— Где Гриффит? — спросил я, не скрывая нетерпенья.

— Там, на солнышке греется, сучий потрох. С ним ещё шоферюга был. Того не довезли — сдох.

Самоликвидировался, то есть.

— Биот? — догадался я.

— Во-во, — кивнул майор, — биот. Такой же лысый, как и тот, твой.

Вдвоём с Шатохиным мы вышли из трейлера. Гриффит сидел, привалясь спиной к шасси вертолёта и смотрел на меня с усмешкой. На его лбу багровела ссадина, руки были связаны.

— Поздравляю, господин аномальщик, — произнёс он хрипло, — вам снова повезло больше, чем мне.