– А… двойник?

– Это ты сам, здесь и спрашивать бессмысленно. Разговор с собой – это признак мудрости, Антон. Или раздвоения личности. Выбирай на вкус.

– Подождите, тётя… Морта! – он даже привстал, но вновь опустился на стул. – Не может это всё быть создано моим подсознанием! Я бы не стал создавать себе столько сложностей после смерти. Ну, светящийся туннель, я лечу куда-то, как там в кино показывают, потом чистилище. Суд, по грехам нашим тяжким, десять заповедей там, то-сё… Так было бы!

– Мальчик… Как же у вас головы засраны авраамическими религиями, это что-то! Всё вообще не так. Тебе показали маленькую часть, отражение в зеркале плохо сделанной фотографии киносъёмки имитации процесса, а ты уже наделал столько выводов. Смерти – нет. Уже надоело это повторять. И грехов никаких нет – общих, по крайней мере, по списку. Иной раз убийство – благо, а спасение чьей-то жизни – увесистый груз для спасающего. Вожделение чужой женщины, мечтающей о любви, куда большая… ну пусть будет, благодетель, иначе ты не поймёшь, чем бессмысленный целибат. Украсть иногда лучше, чем пройти мимо, гордость чище смирения, а уж как следует пожрать…

Она снова рассмеялась и отпила из своего красного кубка.

– То есть вообще всё вокруг, – Антон вяло махнул рукой, – иллюзия? Бред умирающего от гипоксии мозга, как говорят учёные?

Морта достала откуда-то из складок туники длинную тонкую сигарету, кончик которой загорелся сам собой, мерцая в полутьме атриума. Затянулась, выпустив ароматное облако дыма из губ, покачала головой.

– Мозг здесь вообще ни при чём. Сознание – всего-навсего проекция опыта души, временная, как этот дымок «измира». Я могу выбросить сигарету, её уже не станет, а дым на некоторое время останется висеть в воздухе. Не считать же его чем-то самодостаточным, мальчик? Эх, всё-таки перенимаю современные привычки, перенимаю… Пора бросать.

Она лукаво улыбнулась и снова затянулась сигаретой.

– А Харин? Его я тоже выдумал… ну, создал проекцией чего-то там куда-то?

– Нет. Вот он вполне себе настоящий, насколько реальными вообще могут быть тысячелетние мифы. За скромную плату он встречает вас, проводит сюда. Иногда даже помогает, ты же заметил? И он настоящий, и стражи кругов – каждый за свои деяния там.

– Филат? – прежде всего вспомнил интернат Антон.

– У тебя такой странный выговор… Впрочем, каждый слышит то, что слышит. Да, Понтий Пилат, предпочитающий полное имя, кстати. И моя сестрица. И Бенарес Никодимович, паниэш-ш-ш…

Она так точно изобразила любимое словечко господина Ерцля, что Мякиш невольно рассмеялся.