– Кого будем убивать сегодня?

Говорила мамбо, совершенно точно. Своим собственным голосом. Вот только таких интонаций у чернокожей ведьмы не могло появиться ни за что и никогда. Вообще вряд ли хоть один живой человек не смог бы вложить в несколько простых слов столько бесстрастной ненависти и вожделения одновременно.

– Цель определена?

Может, в африканских традициях это считалось нормальным, но я подсознательно ожидал чего-то более туманного. Невнятно-романтического и абсолютно бездейственного. Пустой говорильни, то есть. А чтобы вот так, сразу, с места в карьер…

Её ладонь легла мне на плечо. Странно тяжелая. Но мысли о том, чтобы сбросить её прочь, почему-то даже не возникло.

– Ты звал меня.

– Вообще-то, не я. Женщина.

– Ты звал. Я уже слышал твой голос. Вчера. Или тысячу лет назад?

Вот уж чем-чем, а вызовом духов никогда не занимался. Ни в шутку, ни всерьез.

– Ты что-то путаешь. Я не мог тебя звать. Я понятия не имею, кто ты.

– Тогда мы квиты. Я тоже забыл свое имя. Давным-давно. Или минуту назад. Но главное неизменно: когда ты зовешь, я прихожу убивать.

Теперь в моё плечо упирался уже подбородок, а губы шептали совсем рядом с ухом.

– Здесь скучно, не находишь? Немного крови и криков пришлось бы кстати.

– Никакой крови!

– Можно взять шнур. Самый лучший – из человеческого волоса, конечно, но это ведь такая редкость… Только если самому сделать. Вложить немножко души. И немножко меня.

Наверное, мне должно было стать страшно. Но не получалось. Никак.

– Что тебе нужно?

– А что нужно тебе? Не я бросил клич. Ты.

– Ведьма обещала рассказать о моем прошлом. А вместо рассказа явился…

– Убийств не будет? Не будет криков? Не будет тел, корчащихся в лужах крови? Не будет пальцев, неспособных разжаться?