– Так, значит всё это время было для тебя как в тумане?

– Почти. На самом деле, от движения моей руки по дате рождения до пробуждения в восемьдесят шесть лет на окраине Нью-Йорка, для меня прошло одно мгновение.

– С ума сойти! То есть, то что ты рассказал сейчас, осталось… Как бы помягче сказать? Осталось для тебя за скобками?

– Именно.

– Обалдеть! Вот я понимаю – шок! Прыгнуть из тридцати трёх в восемьдесят шесть, не помня всей своей жизни.

– С той минуты, когда я очнулся в будущем, мне пришлось собирать произошедшее по маленьким кусочкам как "пазл". Благо, в редкие минуты «озарений» я оставлял себе несколько вспомогательных средств, по которым можно было ориентироваться. К примеру, я спрятал ежедневник в хитром тайнике, а по особняку расставил ловушки, защищаясь от возможного вторжения Кулачёва. Если подвести черту под итого, то я пошёл на новый виток, проходя все «контрольные точки» заново, только с иными решениями событий. Так я и оказался тут, перед тобой.

– А как ты смог во всём разобраться? Ты же должен был снова и снова попадать на расставленные Фрейксоном "якоря", которые активировали гипнотическое состоянии и стирали тебе память.

– С трудом, если честно. Вообще, это долгая история, давай об этом попозже. Расскажи лучше свою.

Глубоко вздохнув, Аня встала и прошла мне за спину, видимо прикидывая на ходу, с чего начать. Пришлось спрыгнуть со своего места, чтобы оказаться лицом к своей жене. Таким откровениям лучше без страха смотреть прямо в глаза.

– История проста, – сказала она выдержав паузу. – В двенадцать лет поехала с родителями в Индию отдыхать. Там, кроме пляжа и океана, мотылялись мы по разным экскурсиям. Одна из таких была в какой-то древний храм, с очередными монахами, практикующим только им понятную технику "просветления". Ну вот водили нас там, показывали всё, тут монахи то-то делают, тут это, там обедают, там моляться-релаксируют, в общем, всё в таком духе. Я мелкая была, мне не особо интересно было. В конце экскурсии нашу толпу завели в очередной зал, и наш экскурсовод рассказывает: "А здесь монахи проводят последние минуты жизни." Взрослые сразу ему вопросы, на подобии: "Как это возможно?", "Что тут происходит?", "Что за варварство?". А дядька отвечает: "Это не варварство, а ритуал. Когда монах достигает просветления, и чувствует, что готов перейти на следующий уровень, он месяц служит в уединении, потом приходит сюда, садится к этой вот книге, пишет там дату своего рождения и перечёркивает её. Это у них считается последний шаг к нирване". Пойми, Саш, я была ребёнком, меня родители баловали и характером была своенравная очень. Не осуждай сильно мой детский поступок, пожалуйста! Короче, я "скомуниздила" эту книгу, уж очень было интересно, что там эти ребята писали на самом деле. Пока толпа выходила из зала, я пристроилась в конце и стиснула её в свой рюкзачок. Уже здесь, дома, открыла её и увидела в самом начале одну зачёркнутую дату. Ты, наверное, заметил, что в книге стираются все записи предыдущего хозяина, стоит самому что-то в ней зачеркнуть? Ну так вот, тогда, в детстве, я не придала этому особого значения и положила её на полку. Вспомнила об этой штуке я в пятнадцать, в нежном возрасте, когда половое созревание неслось как локомотив. Ну знаешь, первая любовь, безответная, конечно, девичьи слёзы в три ручья, переосмысление себя как сексуального объекта, да и как человека в общем. Короче, тогда-то я и вспомнила про эту проклятую книгу – мне показалось, что я достигла своего "просветления" и была готова на новый уровень. Взяла, как ни в чём не бывало, будто это обыкновенный ежедневник, и вписала туда дату своего рождения…