– Что вам угодно? – спросил бармен.

– Пива «Шхуна», пожалуйста.

– О’кей.

Билли пил пиво медленно и наблюдал в окно движение людских масс, прислушиваясь к бормотанию стариков за столиками. Почувствовал, что часть его силы, часть ощущения реальности возвращаются.

Подошел бармен.

– Нальем еще?

– Да, пожалуйста. И хотелось бы с вами немного поговорить, если есть время.

– Насчет чего?

– Насчет людей, которые могли здесь побывать.

– Где «здесь»? В нашем баре?

– В Олд-Оркарде.

Бармен рассмеялся:

– Насколько я знаю, половина штата Мэн и половина Канады летом проходят через это место.

– Я говорю о цыганах.

Бармен хмыкнул и принес Билли бутылку «Шхуны».

– То есть имеете в виду бродячую публику. Это, кстати, все, кто летом прибывает в Олд-Оркард. А ко мне в бар приходят в основном люди, которые живут тут круглый год, – местные, так сказать. А те, – он махнул рукой в сторону окна, словно отбросив всех разом, – те – бродяги вроде вас, мистер.

Билли осторожно, по стенке бокала, налил пиво, потом положил на стойку десятидолларовую бумажку.

– Я не уверен, что мы правильно поняли друг друга. Я говорю о настоящих цыганах.

– Настоящие?.. О! Наверное, имеете в виду тех ребят, что устроили табор возле Солт-Шека.