- Ох… - Анастасия Игнатьевна опустилась в кресло.

- И у нас будут деньги! Миша знал человека, который нас бы перевез на Большую Землю! И там бы документы сделал. Мы бы поженились сразу!

- Сколько вам лет? – спросил Бекшеев.

- Пятнадцать!

- Будет, через месяц, - тихо добавил Сомов.

- И что? Бабушка моя, ты сам рассказывал, в пятнадцать замуж вышла! И жила с мужем в любви и согласии! И я тоже бы… мы бы поженились. И уехали вдвоем.

- Куда?

- Не знаю! Куда-нибудь! Главное отсюда! От вас! Мишенька бы работал. А я бы дом вела. А теперь что? Что теперь?

- Теперь нам нужно постараться и найти того, кто убил вашего… - Бекшеев посмотрел на Сомова. – Жениха.

- Так… он и убил, - Софья указала на папеньку. – Или матушка. Она, как узнала про письма, вся искричалась. И пригрозила меня запереть! И даже без сладкого оставила!

- Ужас какой.

- Да! А еще сказала, что к тетке отправит…

- Моя сестра живет в Петербурге. И овдовела еще в войну, - очень тихо и как-то виновато произнесла Сомова. – Мне подумалось, что это будет неплохим решением проблемы. Что… эта влюбленность, она пройдет.

- Нет! Я вас не прощу! – Софья вскинула руки и вдруг разрыдалась. – Никогда не прощу!

Слезы из глаз её катились крупными бусинами.

- Погодите, - Бекшеев покачал головой, и Сомова, готовая рвануть к дочери, осталась на месте. – Я, конечно, уверен, что ваш батюшка – человек многих талантов…

Градоправитель тяжко вздохнул.

- Но право слово, не уверен, что он способен…

- Способен!

- Чисто физически. Михаила убили в лесу, на побережье. Добраться туда на машине не выйдет, а… представить вашего отца, прыгающим по камням…