«Угроза для устройства», — замигала в поле зрения красная надпись. В следующую секунду в глазах вспыхнуло багровым. Трансформ превратился в сетчатый комбинезон. Крис дёрнулся. Бесполезно. Хомуты держат мёртво. В глазах потемнело.

Когда очнулся, почувствовал, что тело свободно. Открыл глаза. Рядом стоят его прежние тюремщики.

— Встать! — по-английски сказал мужик с синим камнем на жёлтом обруче. Вернее, он сказал на местном языке, перевод выполнило устройство, прикреплённое к одежде на груди, точно скопировав голос.

Майор поднялся.

— Прошу прощения…

— Молчать! — оборвал тюремщик. — Говорить будешь, когда разрешат. За неподчинение — разряд, — и качнул чёрной палкой.

Спорить бесполезно.

На голову снова напялили непрозрачный шлем. Шли недолго. Примерно минут пять. Крис всё никак не может сосредоточиться.

Остановились, сняли шлем.

Перед ним в огромном зале с окнами под высоченными, футов под пятьдесят потолками, на возвышении за столом сидят трое. В золотых тогах или туниках, хрен их разберёт.

«Суд что ли? — про себя изумился майор. — Факинг шит!»

Старший тюремщик подошёл и что-то передал «судьям». Перед ними вырос полупрозрачный шар. По нему побежали картинки. Что именно, не разобрать. Очень хочется сесть, а ещё лучше лечь. Но разряд получать нет желания.

Прошло что-то около часа. Шар исчез. «Судьи» посовещались. Наконец, тот, что в центре, посмотрел на майора.

— Вы майор Кристофер Джеймс Кобб? Сотрудник Агентства по защите времени государства, называющим себя Североамериканским Союзом? Всё верно?

Голос оказался приятным, глубоким.

— Да, сэр, — кивнул Крис.

— Вы оказались здесь, переместившись через нуль-пространство. Так?

— Не знаю точно. Возможно. Прошу прощения, где я?

Тело скрючила жуткая боль. Крис рухнул на каменный пол. Его грубо подняли.

— Отвечать, когда спрашивают! Лишних вопросов не задавать! Всё понял? — гаркнул тюремщик.