Несколько мгновений Митос обдумывал сказанное.

— Все еще болят? Я имею ввиду фантомные боли.

— Иногда, — Доусон рассеяно потер колено, — но все не так страшно, когда знаешь, чего ждать.

— А ты никогда не сожалел, что смертен?

— Видишь ли, чем старше ты становишься, тем сильнее ощущаешь приближение неизбежного. Но если думать об этом постоянно, то можно свихнуться.

Джо поднялся.

— И с этим ничего не поделаешь. Если повезет, я проживу еще лет тридцать. В том случае, конечно, если мне вдруг не стукнет выйти сейчас на улицу и броситься под грузовик. Люди живут, люди умирают.

— Как и бессмертные. Я умирал столько раз, что сбился со счета, неоднократно рисковал жизнью, но все-таки в большинстве случаев, был уверен, что это не навсегда, что я смогу вернуться.

— Ты и сейчас справишься, Митос.

— Правда?

— Мак так считает.

— Мак также верит, что есть некое вселенское правило, по которому хорошие парни всегда побеждают.

Джо улыбнулся — скорее циничности самого замечания, чем философии шотландца.

— Ну, мне кажется, ему неплохо удается защищать свои убеждения.

С этим было трудно поспорить, к тому же, Митос, вряд ли хотел, чтобы Маклауд полностью растерял присущие ему уверенность и идеализм. Хотя к ним бы не мешало добавить известную долю скептицизма.

— Тем не менее, Мак уязвим, как и все мы, — осторожно начал Митос, — но он мог бы получить гарантию…

Нахмурившись, Джо скрестил руки на груди, будто пытаясь защититься от холода или крайне неприятного разговора.

— Адам! Ты не можешь все время предлагать ему свою чертову голову!

— Это моя голова и я буду делать с ней все, что захочу, — горячо возразил Митос, — послушай, Джо, если ничего не поможет… — он глубоко вздохнул, — убеди Маклауда взять ее. Пообещай мне.

— Митос!