Разрушений здесь немного – только редкие трещины в стенах напоминают о дошедшем сюда сейсмическом толчке. Я быстро продвигаюсь по темным помещениям. И вскоре мне попадается апатичный воин в легком скафандре. Он стоит у ниши поста жизнеобеспечения и держит в руках короб с пеной аварийного герметика.

Поначалу я решаю, что такблок ошибся и ссутулившаяся фигура мертва, настолько неподвижен этот бывший человек. Но, приблизившись, я замечаю шевеление его ноздрей под прозрачным стеклом шлема.

– Эй, ты кто?

– Рядовой Бичем, номер 205318, – отвечает существо через примитивный лазерный передатчик.

– И что ты тут делаешь, рядовой Бичем?

– Получил приказ достать аварийный материал из ниши в соответствии с расписанием по ликвидации аварий.

– Достал?

– Так точно.

– И куда его теперь?

– Не знаю, сэр. Дальнейшего приказа не поступило. Система контроля не отвечает.

– Где остальные?

– Не знаю, сэр.

– Сколько вас тут?

– Не знаю, сэр.

– И давно тут стоишь?

– Пять часов пятнадцать минут, сэр.

– Ты знаешь, кто я?

– Вы опознаны как военнослужащий Земной Федерации, сэр.

– Ты подчиняешься мне?

Лазерная связь не передает интонации говорящего. Шлемный дешифратор монотонно зачитывает переданный текст, почти не делая пауз. Эта монотонность и безжизненность машинного голоса удивительно сочетается с безучастным взглядом истукана, вяло шевелящего губами и продолжающего смотреть в никуда.