— Не дрейфь, парень. И не такие дела проворачивали, — успокаивает он. Его помощник не так разговорчив. Делает вид, что дремлет в кресле. Триста двадцатый обнаруживает у него автоматический пистолет.

— Ладно, Матиас. Это я так, с непривычки, — отвечаю, чтобы не молчать. Матиас — тот самый человек, с которого началась наша цепочка. По нынешним временам — старый знакомый, не иначе.

— Боишься качки?

— Да нет, в общем, — пожимаю плечами. — Сколько нам идти до точки рандеву?

— Если погода не изменится — часов восемь. В каюте чисто, можешь пока поваляться со своей кралей, — он скабрезно скалит ровные белые зубы. Помощник прекращает притворяться спящим и громко ржет у меня за спиной.

— Десяток миль отойдем, дадим полный ход. Будет немного трясти. Лучше пристегнитесь заранее.

— Знаю я ваши «немного трясти».

Они снова смеются, словно я удачно пошутил.

— Еда в шкафчике, вода там же, — напутствует меня Матиас. Имени его напарника я не знаю.

На душе отчего-то неспокойно.

«Агрессивных намерений не обнаружено», — на всякий случай сообщает Триста двадцатый.

«Ладно, дружище. Это у меня так, мандраж».

Мишель встречает меня внизу — краше в гроб кладут.

— Плохо? — спрашиваю я.

Она молча кивает, страдальчески глядя на меня. Глаза ее из-за черных теней кажутся огромными. Я ложусь на узкую койку, прижимаю к себе дрожащее тело. Набрасываю поверх нас страховочный ремень.

— Попробуй уснуть. Пока еще не трясет. Скоро дадут полный ход.

— Хорошо, — тихо отвечает она. — Можно, я тебя обниму?

— Обними.

Она оплетает меня ногами, как цепкая обезьянка.

— Мне холодно, — шепчет она.