Да, нож в сердце — ни один поэт не подобрал бы лучшей метафоры.

Гран молчал.

Анжей внезапно разозлился, что он так глупо вот тут лежит. Мог бы стоять или сидеть, красиво, но нет, он лежит в плену воды. Что может быть глупее, чем это?

Только взрослый наивный человек, попавшийся в ловушку.

Послышался плеск. Кое-как скосив глаза, Анжей увидел Крылатого, вошедшего в озеро. Он шёл к ним.

— Ну что же ты, что же ты медлишь, Баш-Гран, будущий король? Ты ведь взял нож?

Теперь на Анжеем было двое: Гран и Крылатый. А он лежал между ними, как поросёнок на пиру. Чёрная вода стекала по лбу. Она была чуть вязкой.

— Да, взял, — ответил Гран хрипло.

Нож в сердце, нож в сердце, как же так получилось?

Лучше бы Анжею перерезали горло на берегу, чем заставили испытывать эту боль. Отвратительную, как и само озеро.

Как и ситуация.

Как и все наивные надежды.

— Ну так не медли, ха-ха. Не медли, мой маленький дух, что же ты ждёшь? Рассвета? Но солнце взойдёт, а ты так и останешься один, последний дух на Калахуте, потому что стоял и сомневался, ха-ха. Ну чего же ты сомневаешься, ну чего же ты? Вырежи его Свет, и мы вернём тебе волшебство!

Гран достал из-за пояса кинжал. Аннин кинжал! Так вот зачем всё это было!

— Как давно ты это придумал, Гран? — спросил Анжей устало.

Ему просто хотелось, чтобы всё это поскорее закончилось. Пытался заглянуть башу в глаза, но тот отвёл взгляд.

— Я не придумывал, так уже делали… когда-то. Когда в прошлы…

Крылатый захлопал крыльями по озеру, поднимая брызги воды.

— Режь! Режь! Режь! — потом пропел: