На чьем-то поле.

— Ты мертв, — Томас поднял руку, убеждаясь, что она по-прежнему взрослая. И пальцами пошевелил. — Но я тебя вижу. И значит, это память.

— Ага.

— Но я не могу помнить этого места.

— Почему?

— Я его не видел. Даже потом… когда тебя нашли.

Ему страшно говорить о смерти, потому что все вокруг кажется обманчиво настоящим. И Берт жив. Снова.

— Потом — не знаю, а до того… не помнишь?

— Нет.

— И это? — он поднял руку, в которой пылала алым огнем роза. — Что, совсем?

— Совсем.

— Я сдержал свое обещание. Ты принес розу, а я взял тебя.

— Нет!

— Не кричи, не видишь, море волнуется?

Волны и вправду беспокоились. Они подбирались ближе и ближе, того и гляди накатят, накроют кострище. А в нем — картоха. И еще ведро заберут, в котором плескалась рыба. Вот ту, толстую, Томас сам вытянул.

Когда?

Той ночью.

— Так бывает, — сказал Берт. — Ты не спеши, а то совсем мозги развалятся.

Голова заболела. В ней словно еще одно море перекатывалось.

— Расскажи.