— Не плачь, — произнес Кантор.

— Я не плачу, я смеюсь… — всхлипнула Саэта. — Не обращай внимания, это нервное…

Он посмотрел на пистолет, который она до сих пор держала в руке, и понимающе вздохнул:

— Давай травку. Только погорячее. Мне холодно.

— Хорошо, я сейчас согрею чайник, — засуетилась Саэта. — А ты разбираешься в этих поморских травах? Я только мяту узнала.

— Покажи. Посмотрю.

Он рассмотрел пучки трав и выбрал несколько подходящих, по его мнению, для питья. Потом снова забился под одеяла и свернулся клубком, безуспешно пытаясь согреться. Он выглядел как обычный тяжело больной человек, без каких-либо признаков психических расстройств, и это было уже хорошо. Саэта поставила в печь чайник со снегом и присела на край лежанки.

— Как ты?

— Плохо, — признался Кантор и снова закашлялся.

— Ты поправишься, мы уедем отсюда и вернемся домой, — пообещала Саэта.

— А что со мной? — спросил он. — Почему так холодно? Голова разваливается… Я что, заболел?

— Ты лежал на снегу раздетый. Наверное, простудился.

— А зачем я там лежал?

— Ты что-нибудь помнишь? — осторожно спросила Саэта, всерьез опасаясь, что Кантор действительно ничего не помнит и рассказа о произошедшем не перенесет.

— Я упал в Лабиринт, — пояснил он. — Там все видится иначе. Расскажи, что было здесь.

— Потом расскажу. Когда поправишься.

Кантор встревоженно приподнялся.

— Я тебе… ничего не сделал?

— Нет, нет, успокойся. Все в порядке. Все будет хорошо. Сейчас я заварю траву, попьешь, и попробуй поспать.

Он опустил голову на комок тряпья, заменявший подушку, и закрыл глаза.