– Да ну тебя. Кто же руководил атакой в Виселичном Проломе, если не я?

– Я.

– Ты?

– Да! Я! – Рингил перешел на крик. – Ты, мать твою, умер. Мы бросили твой труп ящерам, Нам.

– Гил, да что с тобой? Ты хорошо себя чувствуешь?

И так далее.

* * *

– К этому можно привыкнуть? – спросил он у Ситлоу, когда они сидели по разные стороны тихо потрескивающего походного костра в лесу, куда попали… он не помнил, как. К дыму примешивался тяжелый, зеленый аромат сосновых иголок. Рингил дрожал, но не от холода. – Сколько времени нужно, чтобы привыкнуть?

Двенда склонил голову на бок.

– Привыкнуть к чему?

– А ты как думаешь? К призракам, к этим… гостям. И не ври мне, что не видишь их.

Ситлоу кивнул, словно размышляя над чем-то, а не отвечая человеку напротив.

– Ты прав. Я действительно их вижу. Но по-другому. Это не мои версии, для меня они ничего не значат. Я вижу слабый трепет вокруг тебя, только и всего. Как туман. С людьми всегда так.

– Ну да, а вокруг тебя нет гребаного тумана, – прорычал Рингил. – Сколько времени пройдет, прежде чем я с этим свыкнусь?