Их кровь горела.

- Какого хрена? - Такер упал на колено и осторожно понюхал завитки черного дыма, плывшего из-под шлемов и дыр в доспехах. Дымилась даже щель, в которую он вогнал нож. - Это не кровь. И не масло. Такого масла я не нюхал. Эти парни не люди?

- Более-менее люди. - Он приложил руку к ране на шее. Пламя погасло, а на пальцах осталась знакомая черная слизь. - Дерьмо всё страньше у врат.

- Что это за дрянь?

- Кровь. Более-менее.

- Всё у них более-менее?

- Ага. Это не их кровь. Кровь их бога. Более-менее.

- Хм...

- Тебе явно хочется отойти. - Он снова смочил руки маслом, выдавил из грудной клетки мертвеца еще пару унций. - Будет весьма занятно.

- Ага, хорошая идея. Я как раз хотел слинять.

Он встал, воздев руки подобно хирургу перед операцией, позволяя маслу течь по локтям. Капли падали на пол, вызывая тусклое пламя. Такер смотрел искоса, отвернувшись, как бы решая, не пора ли бежать. - Почему оно не горит на тебе?

- По той же причине, почему социки не выгорают изнутри. Эта энергия используется на иное.

- На что?

- Шш. - Он закрыл глаза. - Это сложнее, чем кажется.

- Должно быть.

- Тихо. - Он дышал, входя в мыслезрение. Времени это не заняло. Практика.

Образы кишели внутри головы. - Четверо на той стороне - полная ударная команда, значит, один с липкой пеной и сетью и черт знает чем еще, двое штурмовиков и тяжеловес поддержки. Уж не упоминаю два хитрых уровня защиты помещения.

- Бывали новости и получше.

- Он и не ломятся в дверь, потому что кого-то ждут.

- Подмоги?