— Спасибо… — прохрипел он, всё ещё кашляя. — Я думал… конец…

И тут меня накрыло. Последний, решающий поток благодарности. Десять процентов. Я почувствовал, как Сосуд… переполняется.

Сто процентов.

И тут началось.

Это было не тепло.

Это был жар.

Меня словно начало распирать изнутри, как воздушный шар, в который накачивают слишком много воздуха.

Жива, до этого бывшая послушной, управляемой энергией, превратилась в бурлящий, кипящий котёл, который искал выход, давя на все мои энергетические каналы сразу.

Кожа покалывала, в ушах звенело, я чувствовал, как мои собственные клетки вибрируют на грани разрыва.

Вот чёрт! Переполнение!

Нужно было срочно сбросить излишек энергии, иначе… Иначе что? Я взорвусь, как перегретый магический реактор?

Моя некромантская сила вырвется наружу, превратив всю клинику в филиал кладбища? Проклятье сработает в обратную сторону и убьёт меня?

В прошлой жизни я знал ритуал аварийного сброса. Простой, но эффективный. Но для него нужен был «громоотвод».

Труп. Или, в идеале, целое кладбище. Где, чёрт возьми, я возьму труп посреди терапевтического отделения?

Хотя постойте…

Я не просто знал, где взять труп. Я знал, где есть целый склад трупов.

— Простите, мне срочно нужно отойти! — бросил я ошарашенной медсестре и выскочил из палаты, оставляя за спиной спасённого, но совершенно ненужного мне сейчас пациента.

Я со всех ног понёсся к лестнице, ведущей в подвал. К моему родному моргу.

Меня распирало так, что казалось — ещё секунда, и я лопну, как перезрелый арбуз, забрызгав стены этой проклятой клиники чистой жизненной силой.

Не успею…