Елена замерла, забыв о документах. Рука сама потянулась к маленькому конверту, прикрепленному к стеблю одной из орхидей. Ее пальцы слегка дрожали, разрывая бумагу.

«Леонард Виллар надеется, что аромат этих цветов наполнит вашу гостиную и принесет вам хорошее настроение».

Просто. Галантно. Никаких излишеств. Просто… пожелание хорошего настроения.

Внутри Елены что-то сорвалось с цепи. Тихий, восторженный визг эхом отозвался в самой глубине ее существа, где пряталась Лия – девушка, безнадежно влюбленная в недосягаемого Лео. Это же невероятно, безупречно, идеально! Аромат ласкал обоняние, вызывая мурашки по коже. Сердце бешено колотилось, сжимаясь от чего-то похожего на чистую, неподдельную радость. Он старался. Он не лез с оправданиями, а просто… дарил красоту. Он. Леонард. Лео? Неважно. Он.

Искренняя, непроизвольная улыбка расцвела на ее губах, теплая и мягкая, какой не было давно. Она поднесла одну из орхидей к лицу, вдыхая холодную сладость, позволяя себе на мгновение утонуть в этом восхитительном ощущении. Пальцы сами потянулись к подписи на записке. "Л. В." Тот самый инициал. В эту секунду ей хотелось верить. Хотелось крикнуть «Да!» этому опасному, неотразимому магниту, звавшему ее из глубин души и памяти.

Но улыбка медленно сошла с ее лица, словно лепестки увядающего цветка, сменившись привычной маской сдержанности и внутренней боли. Холодный разум, как стальной щит, опустился перед волной чувств. Нет. Нет! Красота – это оружие таких, как он. Очарование – их доспехи. Этот букет, эта записка – всего лишь первый, изысканный шаг в изощренной игре охотника, в которой она была назначена трофеем. Он сделает ей больно. Он не умеет иначе. Ее Лео из прошлой жизни сделал больно одной ночью и оставил вечную пустоту. Этот Леонард, циничный светский лев, сделает больно так же осознанно и, возможно, с еще большим удовольствием. Она знала это. В костях, в крови, в разбитом когда-то сердце Лии. Радость сменилась леденящим страхом, а восторг – горечью предательства самой себя. «Как я могла? Как я могла даже на миг поддаться?»

«Бернар», – ее голос прозвучал ровно, холоднее январского ветра, хотя внутри все еще дрожало от только что пережитого восторга и ужаса. – «Отправьте букет обратно. Графу де Виллару. И передайте это». – Она быстро набросала на листе бумаги знакомые, отточенные слова, загоняя дрожь воли в каждую букву: