— Это была она. Арина, — выдыхаю я. Губы Каэлиса приоткрываются в потрясении. У меня — прорыв. Великий. Такой, что изменит всё. У нас будут все ресурсы, какие только можно вообразить, и мы сможем ударить по короне, — говорила Арина. Их держат взаперти, потому что они сильнее всего, что мы видели до этого. Я прижимаю браслет к груди, а слова, которые я хочу сказать, застревают в горле. Неужели она нашла Мир? Изменить всё… Она что, думала, что сможет вернуть и мать тоже?

— Она не должна была умереть. Я не верила. Я… — я захлёбываюсь рыданием.

— Клара…

— Мы не оставим её здесь. — Одного взгляда хватает, чтобы остановить его руку, потянувшуюся ко мне, возможно, в утешении. Каэлис едва заметно вздрагивает. Я бы и не уловила, если бы не смотрела так широко раскрытыми глазами. — Мы не оставим.

Его взгляд возвращается в зал — к груде костей, что осталось от половины моего сердца. От всего, что осталось у меня от неё. На мгновение кажется, он готов возразить, снова напомнить о риске, но благоразумно сдерживается.

Каэлис снимает длинный плащ, пока цветы вновь смыкаются, засыпая, возвращаясь в оцепенение.

— Я соберу её.

— Спасибо, — шепчу я. Я знаю, должна сделать это сама. Но колени всё ещё слишком слабы. Сердце не может держать меня, когда оно разбито на такое количество осколков.

Каэлис берёт меня за руку. И хотя он не говорит ничего, в его прикосновении — тысяча слов. В его глазах — извинение и разделённое горе, которое даёт понять: каким-то образом он понимает эту боль.

Отпустив меня, он поднимается и возвращается, чтобы собрать останки Арины.

Глава 42

Когда Каэлис возвращается, кости Арины туго перевязаны его курткой — тканью мужчины, которого я могла бы винить в её смерти. Я принимаю их на руки, прижимаю к груди, чтобы ни одна косточка не выпала. Я держу её в последний раз, пока мы идём обратно через залы, созданные Дураком, чтобы держать людей подальше от своей мастерской. Мы снова осторожно пробираемся под Сумеречной розой. Но ловушки на обратном пути обезврежены, и мы проходим через первые три комнаты без труда. Хотя у меня нет ни сил, ни желания восхищаться этим.

Прости, — шепчет каждый удар моего сердца.

Прости, — отзывается каждое эхо моих шагов в коридорах академии, когда мы выходим из глубин, окутанных чарами. Разум спорит с чувствами. Моя сестра была стихией, с которой считались. Дикой и необузданной, как сама магия. Она заслуживала большего, чем это.