Заслуженная пышка для генерала дракона

Заслуженная пышка для генерала дракона

Пролог

Пролог

— Господин генерал! Девочек убили! — выдохнула я, с размаху шлёпнув вчерашнюю газету на мраморный столик между кресел.

Слёзы снова подступили — я даже не пыталась их сдерживать. Не перед ними. Не сейчас.

Разбитая кибитка. Развороченные сундуки. И шесть совсем юных девушек, лежащих в грязи прямо на дороге — как куклы, выброшенные после детской игры. Их платья ещё хранили следы блесток и кружев, а лица — румянец, которым их намазали перед выездом.

Надеялись. Мечтали. Ехали к лучшей жизни.

А получили — смерть на обочине.

— Так что нам нужна охрана, — прошептала я, сжимая кулаки. — Настоящая. Не для галочки. Нам ехать туда же…

— Угу! — послышался хрипловатый голос старого генерала Хальдора Моравиа. Он даже не оторвал взгляд от камина, чтобы посмотреть на громкий заголовок статьи.

Я мельком глянула на его супругу — герцогиню Эвриклею Моравиа. Та, не отвлекаясь, протирала каминную полку бархатной тряпочкой. Услышав мои слова, она тут же поставила фарфоровую статуэтку — эльфа с лютней — в правый угол. И замерла. Спина прямая. Невероятная осанка!

Интересно, что бы это значило?

— И что? — раздался красивый, низкий, чуть бархатный голос, от которого по коже пробежали мурашки. — Для этого обязательно нужен целый генерал? А поменьше никак? Может, вас подполковник устроит? Что ж сразу не король охраняет ваших невест?

Я медленно повернула голову.

Марон Моравиа.

Он стоял чуть в тени, прислонившись к высокой спинке кресла деда — как клинок, вложенный в ножны. Высокий. Широкоплечий. С талией, подчёркнутой безупречно сидящим алым мундиром, на груди которого сверкали ордена, будто выкованные из звёзд.

Его волосы — чёрные, как воронье крыло, — рассыпались по плечам. Слегка растрёпанные. Кожа — цвета слоновой кости, гладкая, почти мраморная. А глаза… О, эти глаза.

Цвета застывшего льда на рассвете. Прозрачные. Бездонные. С едва заметной золотой каймой по краю радужки — будто в них тлеет древний огонь. Когда он смотрел, казалось, будто он видит сквозь тебя — твои страхи, твои слабости, твои глупые надежды.

А ещё — запах. Лёд. Дым. Горная сосна. И что-то древнее… Как будто он только что сошёл с вершины, где дышит сама вечность.