Глава 47

Кайра

Рука отца — широкая, грубая — касается моей щеки, прежде чем рассеянно заправить за ухо светлую прядь волос, пока я сижу у него на коленях. Он погружён в свои мысли. Он гладит меня, но это движение — скорее автоматическое, чем выражение настоящей заботы. Его спина прислонена к стене нашей маленькой хижины, и, хотя я тереблю край его рукава, надеясь, что он наконец посмотрит на меня — или хотя бы уделит хоть немного внимания — его взгляд всё так же устремлён вдаль.

Я перевожу глаза на закат, мерцающий за холмами и деревьями, среди которых спрятан наш дом в Пограничных Землях. Снег покрывает землю, которая летом бывает тёмно-коричневой, а теперь укутана в белоснежное одеяло. Здесь мы не столько владеем этой землёй, сколько являемся её частью. Разнообразные оттенки оранжевого, красного, жёлтого и синего растекаются по небу, пока солнце уходит за горизонт, и режут глаза, но отец не отрывается от этого вида. Будто загипнотизирован.

Я вздыхаю и опускаю край рукава его рубашки. Я ненавижу, когда он становится таким, потому что это означает, что он думает о ней. Почему он не может просто думать обо мне? Я здесь. Она нет.

Словно почувствовав мое надвигающееся настроение, он ерзает подо мной, толстое бедро, на котором я восседаю, раскачивается, и я вместе с ним. — Кики?