Возвращаемся в поезд.

Монстры уже заканчивают разбирать завал, и, в общем, успеваю до начала движения дойти до своего места. Удивляет то, что всем почему-то плевать, что я там делал под мостом у троллей. Вот даже любопытства никакого. Высокие у них между собой отношения, конечно. Странно с таким отношением преуспевать в торговле. Хотя, конечно, если нет альтернативы, то, может, так и прокатывает.

Проезжаем мост, и почти сразу раздаётся голос Юлия:

— Внимание! Приготовиться к переходу через портал.

На автомате снимаю сапоги и устраиваюсь на рабочем кресле. Двигаю под столом пластину, чтобы активировать защиту. Перемещения без молний безболезненные, а в окно сразу же становится интересно смотреть. Очень там неожиданные цвета.

Внутри портала снова наблюдаю смазанную картинку. Цветной калейдоскоп сменяется серым, и мы словно выпрыгиваем под водопад. За окном даже не ливень. Там просто поток льющейся воды. Видимость метра на два от стенки поезда.

Снаружи на мгновение все освещает молния. Начинаю считать по старой привычке. Один… Два… Три… Четыре… Пять… Шесть… Удар Грома. Значит, гроза в паре километров от нас. Близко.

Снова всё вокруг освещается молнией. Теперь удар грома проходит секунды за три. Потом за семь.

Похоже, мы внутри грозового фронта. Снаружи, скорее всего, даже красиво, если со стороны смотреть. А вот внутри — не очень комфортно.

Налетает порыв ветра. За окном, похоже, веселее, чем я думаю — там шторм и апокалипсис. Меня передергивает. А ведь если это был последний переход, то мы, вроде как, рядом с местом прибытия. Мда.

Тут просто постоянно льёт дождь.

— Если кому-то интересно, я в порядке, — отчитывается Феофан.

Вижу, что он слегка запутался в ремнях. Помогаю фею выбраться.

— Напридумывали приблуд, знаете ли, — ворчит Фео.

— Зато ты цел, и не обо что не ударился. — Пожимаю плечами. — В первый раз-то сложнее было, помнишь?

— Ну, то в первый! Я теперь бывалый путешественник! — Слегка надувается от гордости фей.

Как кэп там ориентируется в таком дожде — я не представляю. Но вроде бы едем не просто так, не наобум.

Караван выезжает на поле перед небольшим городком. Дверь в наш вагон распахивается.

— Ну, что, маг Виктор, вот мы и добрались до Курортного, — объявляет Иван, присаживаясь на кресло возле стены.

— Кажется, сегодня тут не сезон, — замечаю, кивая на погоду за окном.