— Слушай, да это же очевидно магическая дребедень: больно быстро всё происходит, — отвечаю.

В дверях снова появляется Иван. Он слегка бледен, но выглядит лучше, и про руку ничего не говорит.

— Извини, дорогой, я всё выяснил, всё учёл. Вот держи. — Иван вытаскивает на стол еще один увесистый мешок с деньгами, но искоса на руку все же посматривает.

Ничего не меняется, она по-прежнему чёрная. Тогда он высыпает на стол ещё горку золотых. Фей в это время развязывает мешок и проверяет. После чего прибирает в поясную сумку.

Как только горка поменьше оказывается у него, рука Ивана перестает чернеть и постепенно принимает привычный вид. Ваня с шумом выдыхает, и, даже не прощаясь, исчезает из нашей каюты.

— Опять хотел нас нагреть, — констатирует фей.

— Не без этого, — соглашаюсь.

Форт разворачивает шатры, чтобы защититься от дождя. Тот не прекращается ни на минуту. Серое небо полностью затянуто тучами, просвета не видно. Но идти надо.

— Для перехода в соседний караван для обмена, скорее всего, придётся немного намокнуть, — смотрю в окно. — Хотя, если сейчас натянут общий тент — может, и не сильно, — предупреждаю Феофана.

Расстояние небольшое, дождь тут, кажется, горизонтальный. А, может, и вовсе от земли отскакивает.

Фей раскрывает щит.

— Пошли, — командует он, — попробую дождь не пустить. Воду же не пускал, тогда, в городе. Только держись поближе. Помнишь ведь.

Видно, как Феофана распирает гордость. Киваю. Задумка и впрямь неплохая. При переходе сапоги почти не успевают намокнуть и тут же самоочищаются.

— Смотри-ка, не обманул старый Аарон! — радуюсь вслух.

Во втором караване нас встречает сбитый темноволосый мужичок. Провожает в нужный вагон.

Второй поезд чем-то неуловимо отличается от первого. Он такой же, но материалы побогаче или просто подобраны с большим вкусом. Вообще, ощущение, что этот поезд чуть старше нашего. И мудрее, что ли. Словно тот, в котором я нанят — подросток, а здесь мы имеем дело со взрослым и вполне состоявшимся торговцем.

Не знаю. Ощущение приходит именно от машины. Словно она живая.

— Вам к мастеру каравана, — коротко кидает мужичок на дверь и уходит.

Остаемся у входа в большую каюту. Стучусь и захожу.

— А, маг без жетона… — по-доброму улыбается, сидящий за столом, сухонький старичок в возрасте. Чем-то напоминает Суворова из моей прошлой жизни. Я на секунду останавливаюсь. — Проходи-проходи, я сейчас закончу.