— Пойдём поговорим.

И Дэвида вытащили наружу.

— Что с лицом?

Первое что спросил маг. Мальчик откинул плащ и открыл глаза.

Магистр Монингейт вздрогнул и отшатнулся.

— Нужна помощь?

— А, это… так, ерунда, некачественные лечилки. Я хотел насчёт уроков договориться. И это, я не один буду, ещё два моих товарища. Плюс магическая тварь, её можно будет убить.

Воцарилась задумчивая тишина.

— Три сотни. На всех. Сотню за тварь, если убьём или слишком поломаем.

— Призовые?

— А что хочешь?

— А чего не жалко будет?

— Накопители, хорошие, такие тут отличившимся магам старших курсов дают. Могу тайные искусства предложить. Вплоть до синего ранга. Материалы, ингредиенты, разовые контракты младших духов, помощь с ритуалами.

— Думать надо… и мне нужен аванс. Полсотни.

— А ху-ху не хо-хо?

Дэвид молча показал свои документы. Особенный интерес маг проявил к церковной печати.

— Пойдём, государственный мутант, да ещё и с поощрением. Первый раз вижу вольного мага с таким набором документов.

— Они… мы редки?

— Не то чтобы сильно. Но обычно обретаются на кафедре целителей. Те могут за редкую магическую травму или хворь даже медаль выдать. Живут, правда, не очень долго у них…

Дэвида отвели в знакомый кабинет. Там магистр Монингейт переписал номер жетона в учётную книгу и выдал деньги. Помимо этого Дэвид получил тарелку остывший яичницы, которую с куском сухого хлеба выставил на стол хозяин кабинета.