Его небритый, в кожаной куртке, пассажир потёр ладони.

— Я же вам говорил, Сергей Викторович, — сказал он, качнувшись. — Этот парень и на лестнице тогда так. Хлоп — и нету.

— Не егози, Костя, — поморщился водитель.

Он отдал бинокль, и пассажир убрал его в бардачок.

— И Дикого с Катафотом…

— Держал, да? — покосился на говорящего водитель.

— Держал. Одним взглядом. И меня держал, я сдвинуться не мог.

— Не фантазируешь?

— Вы же видите, как он через стену.

— М-да.

Мужчина в деловом костюме прикрыл глаза. Его собеседник ждал, пытаясь уловить оттенки эмоций на спокойном лице, гадая по изгибу губ, по крыльям приплюснутого носа, по лёгкому движению челюсти, чем эта сонная задумчивость может грозить лично ему.

— Сергей Викторович, — не вытерпел Мурза, — он реально этот…

— Кто?

— Ну, экстрасенс.

— Угу. Здесь, скорее, какой-то уникум. Если это, конечно, не обман зрения… — Сергей Викторович посмотрел на Мурзу. — Что за мальчишка выяснили?

Тот кивнул.

— Сазонов Алексей.

— И всё?

— Ну, живёт на Колокольной с матерью и сестрой. Пятнадцать лет. Мать с отцом в разводе. Ещё брат есть, он у Пыхаря с Липой мелким чёртом работает, на подхвате.

— Брат родной?