Промахивался. Снова и снова.

Десяток стрел ушёл на пустые попытки попасть по фарфоровой банке. Наконец он зло бросил руну Совл, спот-кнулся в словах и понял, что булькает, а не говорит. Великан даже не чувствовал этого, пока кровь не напитала бороду и не начала стекать по подбородку и кителю.

Или это не кровь? Алая слюна табачно-перечной жвачки? Клятый бетель…

Нет. Кровь, обильно идущая из носу. Это уже действительно был плохой знак.

«А до этого знаки были типа ещё ничего? Только этот действительно плохой?»

Нинсон отплевался и бросил попытки достать Сейд.

Вместо этого записал в Мактуб поперёк страницы своим личным галдежом:

— Игн.

Гигн.

Агн.

Гагн.

Игн.

Гигн.

Агн.

Гагн.

Игн.

Гигн.

Агн.

Гагн.

Двенадцатиступенчатое колдовство личных рун ничего вроде бы не поменяло, но Ингвар попал по фарфоровому горшочку с едва различимым изображением муравья.