Ветхая лестница вела вниз с края обрыва. Сверху вслед за ним кто-то спускался. Судя по поступи, пожилой человек, хотя и не такой старый, как он. Тот, кто спускался, был крепким на вид, на голове носил рыбацкую шляпу, а одет был как типичный столяр. Незнакомец прошел мимо груды камней: это было все, что осталось от дома.

– Пляж – частная собственность. Вы чей-то гость? – спросил старик в рыбацкой шляпе.

– Вы, случайно, не Франклин Мак-Эвой? – поинтересовался незнакомец.

Недоумение отразилось на лице старика в шляпе. Он сдержанно кивнул.

– Я Мартин Черчварри, друг Саймона Ватсона. Он хорошо о вас отзывался. Вы не знаете, где он?

При упоминании имени Саймона лицо Фрэнка исказилось.

У Черчварри едва не подогнулись колени, но он устоял на ногах.

– С ним все в порядке? Я видел, что произошло с домом, – махнув рукой в сторону обрыва, произнес он.

– С ним все в порядке. Он уехал, – покачав головой, сказал Фрэнк. – Чертова ночка! Этот дом стоял здесь с XVIII века, а развалился за одну ночь. Саймону повезло, что его не было дома.

– Очень повезло.

Черчварри испытал огромное облегчение. Странно быть настолько озабоченным судьбой человека, которого в глаза не видел. Правда, он привязался к Саймону, пусть и беспричинно.

Оба старика зашли в воду и теперь стояли рядом, стойко перенося холод.

– Черчварри, вы сказали?

– Он обо мне рассказывал? – Брови старика поползли вверх.

– Пару раз упомянул в разговоре ваше имя.

Фрэнк разглядывал стоявшего рядом с ним старика: весь какой-то взъерошенный; штаны закатаны до колен; волосы цвета оружейной стали; кривоватый, давным-давно сломанный нос.

– Как вы познакомились с Саймоном?

Черчварри сунул руки в карманы своих поношенных штанов. Ветер дул ему в спину, а старик мучился вопросом, что Саймон мог рассказать о нем соседу. Он решил пойти окольным путем.

– Наши семьи когда-то были близки.