— Мы же тогда договорились, что будем на «ты», и с другом твоим я тоже хочу быть на «ты». Как его, кстати, звать?

— Илья, — представился Безменов.

— Хорошее имя. Был такой пророк — Илья. Цыгане очень его уважают, потому что он погодой ведает. Ясная погода стоит, ведро, говорят, дедушке Илье спасибо. А того человека, как его опознать? Увидел бы, узнал, конечно…

— А мы фотографии принесли, — сообщил Илья.

— Фотографии? А ты тоже из газеты?

— Нет, я в милиции работаю.

— В милиции?! Ну вот… Везде у нас милиция. Даже нечистую силу ловит. Ты бы лучше попа привлек! — захохотал он. — С попом сподручнее. Хотя, я думаю, и он в этом деле бесполезен.

— Да мы с детства приятели, — пояснил Осипов.

— Все равно. Не люблю я милицию.

— Ну никто нас не любит! — плачущим голосом сказал Илья. — Научные работники, понимаешь, не любят, цирковые тоже… Как в такой обстановке работать?!

— Давай свои фотографии, — протянул руку Капитан Блад. — Это что, все оборотни? — спросил он, держа снимки веером, словно игральные карты. — Уж больно много.

Подкрутил фитиль лампы, отчего она загорелась ярче, и стал внимательно рассматривать лица на фотографиях.

— Вы пейте, — он налил каждому вина и снова взялся за фотоколоду.

Осипов отпил из своего стакана. Вино было, на его вкус, сладковатым, но приятным. Он допил стакан, поставил его на стол, одновременно пристально следя за выражением лица укротителя.

Цыган продолжал пристально всматриваться в снимки, наконец небрежно бросил пачку на стол.

— Нет его здесь.

— Как нет?! — вскинулся Илья. — Должен быть!

— Сказал же — нету!

— А этот, — Илья выудил из пачки фотографию Джорджа, — не он?!

— Не он. Вы думаете, я пьян, что ли? — Он допил свой стакан. — Не пьян пока еще… Может быть, вы расскажете, что к чему?