Кравцов, вернувшись в вагончик, рухнул на койку, не раздеваясь и не разуваясь. Свинство, конечно, но сил даже скинуть кроссовки не было.

Чувствовал себя он, как предпоследний спартанец к исходу битвы под Фермопилами – проще говоря, не ощущал почти ничего, кроме дикой усталости. И тело, и мозг охватило сонное отупение. Переполненный событиями день наложился на минувшую бессонную ночь, и организм заявил ультимативно: баста! Больше не могу! Стреляйте, отрубайте голову, – ничего не могу! Ни ходить, ни говорить, ни думать… Горизонтальное положение и восемь часов покоя – без вариантов.

Горизонтальное положение Кравцов принял. С покоем оказалось сложнее. Уснуть никак не удавалось. В голове вертелась мешанина из обрывков сказанного сегодня, и осколков подуманного, и фрагментов увиденного… Совершенно бессвязная мешанина: радостная улыбка вестницы смерти – царскосельской больничной дежурной – возникала на фоне залитого кровью сиденья «Оки», стоящего почему-то в глубине Поповской пещеры; звуковым фоном служил спокойный голос Костика, перебиваемый истеричными выкриками Пашки, а в голове стучало ликующим метрономом: Наташка жива! Наташка жива! Наташка жива!

Он плотно стискивал веки, сон не приходил, но все же усталость помаленьку затягивала мозг серой пеленой, калейдоскоп обрывочных видений становился все бессмысленнее, все меньше походил на реальность… Кравцов засыпал.

И резко поднял голову от постороннего звука.

Звук раздался из-за окна.

От графских развалин.

Крик? Хрип?

Он вскочил. Организм испуганно притих, словно понял: для забастовок не время.

Не то крик, не то хрип прозвучал снова.

Кравцов оказался на крыльце, напряженно вслушиваясь в ночь. Луна серебрила руины. Было тихо. Крик не повторился.

Через несколько секунд он понял, что пальцы – до боли, до хруста – стискивают ружье. Переломил – в патроннике пусто. Хотел вернуться, зарядить, но карман что-то тяжело оттягивало… Пачка патронов. Когда он успел подхватить и оружие, и боеприпасы, Кравцов не помнил абсолютно.

Разглядел маркировку в лунном свете: дробь «три нуля». На относительно близких дистанциях куда лучше пули, промахнуться трудно, – и куда хуже для подвернувшегося под выстрел, человек превращается в такое решето, что хирурги отдыхают, в дело вступают патологоанатомы… Он торопливо вложил патрон и пошагал к дворцу. Про оставшуюся в вагончике каску Вали Пинегина Кравцов не вспомнил.

Сразу в развалины не пошел, двинулся вдоль фасада, вглядываясь в проемы и пытаясь что-нибудь услышать. Ничего. Тишина. Мешанина теней и лунных бликов…