Череп треснул, из трещины хлынула кровь, дождем обрызгав лицо, руки, одежду Ильи.

— Отче наш, сущий на небесах, — прошептал он, и ударил снова. — Да святится имя Твое…

Судья бил молотком уже мертвых грабителей, юных, почти детей. Брызги крови, ошметки мяса, осколки кости летели во все стороны. В воздухе поднялся тяжелый, сладкий запах свежей крови.

Илья нанес новый удар — он не знал, какой по счету, бил не считая, не жалея сил. Никогда, ни одно дело он не выполнял с таким наслаждением и вдохновением, как убийство отца.

— Прости нам грехи наши…

Судья, тяжело дыша, стоял, забрызганный кровью. Та, которую он спас, со страхом смотрела на Него. Судья шагнул к ней. Бабушка начала быстро креститься, шепча молитвы.

— Не бойся, — сказал Судья. — Тебя я не трону.

Бабушка посмотрела на неподвижные, обезображенные тела. Лица — в кашу. Ее маленькие глазки в обрамлении морщинистой кожи наполнились слезами жалости.

— За что ж Ты их так, грешных? Они ж детушки маленькие, неразумные. Разве они столько худа сделали, чтоб их губить?

Судья помолчал. Кровь стекала с Его одежд на доски пола.

— Дети растут, — сказал Он безжизненным голосом, глядя в сторону. — И никогда не меняются. Не убей Я их, они бы сотворили много Зла.

— Да разве убийство — не Зло?

Судья ответил не сразу.

— Меньшее из Зол, — сказал Он.

Илья остановился. Ярость схлынула, сменившись тупой болью в костях, в голове, в зубах, во всем теле.

Он только теперь увидел то, что сотворил.