Высокий чувствовал, как слова застревают в пересохшей глотке, язык костенеет, ноги становятся ватными. Другой выронил нож, издав давящийся горловой звук. Из левой ноздри тонкой струйкой потекла кровь.

Судья шагнул к ним. Невыносимый холод сковал их внутренности.

— Добрый вечер, — негромко сказал Судья приятным мужским баритоном. — Вы не меня ищете?

Он театральным жестом воздел руку с молотком.

И опустил. Снова и снова.

Бабушка, мыча от ужаса, отступила к стене, без сил рухнула на шаткий стул.

Но какая-то часть ее не могла отвести взгляда от сцены убийства, поставленной гениальным режиссером. Как красиво Судья убивал подонков, грациозными, ящерообразными движениями обрушивая молоток на лица! Не безобразная резня, а действие, исполненное странной красоты и великого смысла.

Сергей Петрович развернулся.

Илья смотрел на него горящими глазами. Правая рука сжимала кочергу.

— Пф! — сказал Бубнов, отступая и упираясь ягодицами в крышку стола. — Сынок…

— Да, отец, — Илья раздвинул полные красные губы в змеиной улыбке. — Помнишь маму?

Минуту отец пораженно разглядывал лицо сына.

— Как не помнить, — вымолвил он. Неожиданно для него самого, на глазах выступили слезы. Сергей Петрович часто думал о Смерти, и был готов встретить Ее достойно. Но сейчас ужас проник в его сердце: Смерть явилась в облике собственного сына, а сам он плачет, как слабая женщина.

— Я знаю, кто убил ее, — сказал Илья. — Всегда знал.

Сергей Петрович, собрав остатки духа, выдавил:

— Прости, Ильюша. Прости.

Илья занес кочергу над головой.

— Пусть она прощает.

И опустил кочергу на голову отца.