И Федоров лежит. Мертвый.

Быстров с тоской посмотрел на труп.

— Кто стрелял?

Отворачиваются.

Все стреляли. Теперь не разберешь, кто подстрелил своего.

И частичную ответственность за это несет он, Быстров. Да его даже рядом не было, когда все случилось!

Никоненко подали стаканчик горячего кофе. Он взял стаканчик дрожащей рукой.

В мертвой тишине раздался немыслимый звук человеческого смеха. Ужасный по контрасту с трупом и унынием, охватившим участников операции.

Все обернулись.

Павел Покровский стоял в десятке шагов от них. Руки в карманах ветровки. В глазах блестят искорки веселья. Несмотря на это, Быстров поразился, до чего печальный у Покровского взгляд. Он, вероятно, родился с этой затаенной мукой в глазах.

— Что вы ржете? — сварливо спросил Быстров.

Павел приблизился.

— От ужаса. Я рисковал своей шкурой только для того, чтобы ваши молодцы подстрелили своего.

— Заткнись, придурок, — процедил один из омоновцев, как бы невзначай проходя мимо. Ствол его автомата задел руку Павла. Тот поморщился, но скорбно-веселые искорки в глазах не погасли.

— Блестяще, капитан! Провал Века! Вы побили все рекорды идиотизма.

Быстров оглянулся на мертвое тело.

— Проваливайте, Покровский. Вам тут делать нечего.

— Действительно. Чего, в самом деле, я здесь торчу? Невеста дома заждалась, с пирогами да с самоваром. Кстати говоря, вы обещали мне защитить ее. Я вам помог. То, что вы обосрались, не моя вина. Надеюсь, ваше обещание остается в силе?

Быстров посмотрел Покровскому в глаза. Отвернулся.

— Я выполняю обещания.