– Из кого? – недоумеваю я.

– Из поджигателей. Что-то мне холодно…

– Мам, они не поджигатели.

– Они рядом. Они убьют нас.

– Это неправда. – Я поднимаюсь и опираюсь кулаками на столешницу. – Если ты считаешь их вандалами, то я тоже вандал.

– Ну или там живут призраки.

– Почему?

Матушка заправляет прядь седых волос за ухо и закутывается в растянутую серую кофту, похожую на мешковатое платье.

– Люди часто слышат по ночам, как в том доме играет скрипка. Одна и та же мелодия. Одна и та же, – хрипит матушка. – Как же холодно…

Ее пробирает дрожь, и она прислоняет ладони к раскаленной сковороде.

– Мама!

Я отталкиваю ее от плиты и хватаю за запястье.

– Зачем? Зачем ты?..

– Мне холодно.

Теперь матушке всегда холодно. Будто в ней сломался внутренний термометр и ртуть навечно застыла на минус тридцати. С ней что-то творится, но она не позволяет мне вмешиваться. Частичка ее души сгорела вместе с Воробьем. Матушка все-таки его любила. Слепо и глухо, но любила.

Обработав ее ладони, я мою посуду и выбегаю из дому. Проветриться. Забыть себя. Перечеркнуть глупую матушкину болезнь, как ошибку в математических расчетах. И натыкаюсь на Пашку. Он со своей девчонкой – Илоной?.. – шагает в сторону моря и машет мне рукой.

– Здорово, Захар!

– И тебе того же, – через силу улыбаюсь я. – Как жизнь?

– Да отлично. Серфинг и дом. Дом и серфинг.