– Ясно… – Я кошусь на Илону, но она не обращает на меня внимания – пялится на куст, облепленный розами. – Как думаешь, кто в нем поселился?

Пашка фыркает:

– А хрен его знает. Может, секретная спецслужба по делам привидений. Так что не суйся туда, а то и тебя захапают. Выглядишь как полтергейст!

Я вымучиваю из себя смех, но получается что-то вроде скрипа несмазанной двери.

– Да девчонка там живет, – внезапно отвечает Илона, как ни в чем не бывало нюхая розочку.

– Какая девчонка? – холодею я.

– Махонькая такая. С длинными белыми волосами и родинками на лбу. Она на холме постоянно ошивается.

– А… взрослые?

– Без понятия, – отзывается она. – Ну, мы пошли. Пока-пока!

Мир плывет перед глазами. Пашка и Илона – две кляксы, два размытых пятна, две ошибки художника. И как же отвратительно чувствовать этим художником себя.

Пашка хлопает меня по плечу.

– Держись, друг.

Я моргаю и хватаю его за локоть.

– Не говори никому.

– Без проблем.

Они заворачивают на соседнюю улицу, и меня внезапно осеняет:

– Ты знал! Знал, что она ждет ребенка! – воплю я вслед Пашке. – Урод! Ненавижу тебя! Ненавижу!..

Тора снова доверилась ему. Ему, а не мне.

Я стою посреди дороги и вспоминаю странную девочку. Она умоляла меня спасти ворона. Плакала и тянула ко мне ручки, а я спешил. Преследовал призрачную цель, искал заветное «мы» рядом со звездами, пока оно пряталось здесь, в моем поселке.