Дни сливались в один бесконечный хоровод, и вот уже мелодия не отпускала меня ни на миг.

Белое, чёрное. Бумага, холст, краска.

Взмах кистью. Здесь. Чёрный. Экспрессия!

Больше движения, больше!

Мелодия всё звучит. Звучит, звучит!

Но однажды всё кончилось. Хорошее вообще заканчивается быстро.

В последний день скрипачка не играла, её руки безжизненно висели вдоль тела, а на лице застыла маска безысходности.

Тьма лезла наружу.

Всё, как на моих рисунках: чудовищные щупальца лезли в окно чердака. Чёрные тени заполонили дом и потекли дальше, пожирая реальность.

А я смотрел на скрипачку и думал, что зря не напился той ночью, или ещё раньше, в галерее, зря не дали отрубить себе руку.

Ктулху Влад Волков

Ктулху

Влад Волков

Под грудой непроглядной толщи вод,

Во мраке вязком, словно в подземелье,

Спит Ктулху, времени не зная ход,

Лелея сны свои о пробуждении.

Таится в той беззвёздной глубине,

Полипами покрыт несчётным войском.

И терпеливо ждёт, пока вовне