Будто не веря глазам, Тощий обходит меня по кругу, разглядывая мое тело, без единого просвета покрытое татуировками. Я знаю, куда бы он ни встал, с моих плеч, груди или лопаток на него будет смотреть Она.

– Кто ты вообще такой?

Святая Смерть молча скалится ему в ответ.

С другого конца склада доносится скрежет, тяжелый, тягучий, будто кто-то лениво тащит железяку по бетонному полу. Бугаи, чьи имена я так и не узнал, переглядываются и, выхватив из-за пояса пистолеты, растворяются во тьме прохода.

– Это копы? – Фабио смотрит то на меня, то им вслед. В его руке тоже пистолет. – За тобой следили?

Я чувствую, какой тяжелой становится голова. Говорю, и в голосе проскальзывает предательская дрожь.

– Смерть – это долг, который однажды придется отдать. Я лишь такой же должник, как и ты.

– Что ты несешь? – шипит на меня Тощий, но его прерывает грохот выстрелов.

Вдалеке между стеллажами мелькают короткие вспышки. Спустя несколько секунд все стихает.

– Альфонсо? Эль-Ниньо? – зовет Фабио, держа темноту на мушке. Темнота молчит.

– Вот только я должник честный, в отличие от тебя. – Я бы рассмеялся, будь у меня на это силы. – Ты ведь никогда не слышал Ее. Она не говорила с тобой.

– Заткнись! – Фабио кружится волчком, целясь во все проходы по очереди. Мне видно, как подрагивает его палец на спусковом крючке. – Закрой рот!

– Я знаю это, потому что Она говорила со мной.

Тощий замирает, направив на меня пистолет.

– Знаешь, что она мне сказала? – продолжаю я. – Хочешь узнать? Так спроси меня!

Одним прыжком Фабио оказывается рядом, тычет мне дулом в лоб так, что моя голова откидывается назад.

– И что же? – рычит он, и слюна из его рта летит мне в лицо. – Ну? Что же она сказала?

– Просила передать, что ей не нравится, когда отморозки вроде тебя оправдывают свое дерьмо Ее именем.

Скрежет нарастает у него за спиной, приближается. Металл по камню. Я вижу по глазам Фабио – он понял. Боюсь, слишком поздно. Он оборачивается и падает на колени перед Госпожой, пистолет отлетает к стеллажу.

Все-таки я был неправ, говоря, что в ней нет ничего красивого. Она прекрасна. Ее платье – кровавые маки на снегу. Черная кость блестит в свете лампы, как ограненный оникс. Ее коса оставляет багровый след на сером полу. Где бы она ни появилась – она привносит контраст, превращает оттенки в цвета.