– Знаешь, журналисты нечасто берут интервью у тех, кого подозревают в связях с картелем. – Фабио обходит меня сзади, кладет руки на плечи. – Они понимают: одно неверное слово, неудачный вопрос, и…

Молчу, в носу еще стоит запах багажника.

– Ты облажался. Задал не тот вопрос. Вынюхивал там, где не следовало.

– Это моя работа.

– Вот я и задумался. – Тощий наклоняется ближе, так, что я чувствую его дыхание на своем виске. – На кого же ты работаешь?

Неужто он решил, что я сотрудничаю с копами? Или, что хуже, с одной из семей картеля, которую он чуть ли не полностью вырезал во время клановой войны?

Фабио будто и не ждет ответа, уходит куда-то мне за спину. Мы на складе, во все стороны тянутся ряды стеллажей, но проходы между ними теряются в темноте. Единственная лампа горит у меня над головой, и ее света не хватает, чтобы рассмотреть надписи на коробках. Понимание приходит с зудом между лопатками – что бы здесь ни произошло, этого никто не услышит, все звуки… все крики потонут в бесконечном лабиринте мрака, не выберутся за пределы стен.

Эль-Флако возвращается с мачете, демонстративно пробует большим пальцем лезвие. Это игра. Мы оба знаем – оно острое. Но я видел фото тех бедолаг, над кем картель поработал своим любимым оружием, и понимаю, что начинаю проигрывать. Чувствую, как холодеет в груди склизкий ком.

– Статью написал? – спрашивает Фабио, не глядя на меня.

– Да, но редактору еще не отправил. Она на ноутбуке.

– Хорошо.

– Ее никто не видел, клянусь, – добавляю я.

– Хорошо, – кивает Тощий, увлеченный игрой света на клинке.

– На ноутбуке пароль. Я скажу.

– Говори, – равнодушно соглашается он.

– Двести семь, ноль семьдесят… – начинаю диктовать я. Фабио кивает своему человеку, и тот лезет в мою сумку за компьютером.

– А теперь выбирай – пальцы или кисть.

Мачете со свистом рассекает воздух, словно невидимые заросли. Или плоть. Пока невидимую.

– Тебе необязательно это делать.

– Знаю, – кивает Фабио.