— Не спеши, мальчик! — я приобнял парня за шею, уперев ему в кадык нож. — Отвечаешь на вопросы — и гуляешь. Нет — остаешься на месте с дыркой в организме, которая природой не предусмотрена.

Он даже не сопротивлялся; да и куда тут дернешься, если тебя взяли в темном переулке. Здесь даже днем прохожие стараются побыстрее прошмыгнуть мимо мусорных баков и шеренг деревянных палет.

— Что?

— Шланг через плечо! — отрезал я. — Отвечаешь на вопросы — и свободен, как сова в полете.

— Ты кто? — захрипел он.

— А оно тебе надо, это знать? Откуда шашка, которую ты пытался продать в Риге?

— Не знаю я никакой шашки…

— Неправильный ответ, — я провел ножом по его шее. Показалась кровь.

— Что вы делаете?!

— Ща глотку перережу — увидишь.

— Я…

— Не врать, хуже будет!

— Да не знаю я никакой шашки!

— Клинок, который ты возил в Ригу на продажу.

— Саблю? Купил…

— Когда?

— Год назад.

— Ответ неправильный, остается два вопроса — и останешься здесь. Еще раз сначала: где взял клинок?

— Мне дали его на продажу.

— Кто?