– Почему?

– Так… Он должен убедиться…

– В чем?

– В том, что можно стрелять… в живого. Иногда…

– Зачем ему это?

– Чтобы не ходить вот таким… виноватым. Он застрелил одного недавно…

– Как? – Я сбил шаг.

Все тем же шепотом Петька объяснил:

– Одного гада. Из самодельного пистолета, вроде поджига… Потому что тот гад полез на Чижика…

– Как полез?

Петька сбоку глянул на меня с угрюмой досадой:

– Не знаешь, что ли, как взрослые скоты лезут на мальчишек?

«Вот тебе и Пристаня́, – подумал я. – Романтика вольной жизни…»

– Петь, а к тебе… никто не приставал?

– У нас у всех были поджиги. Или заточки… На всякий случай… – Он посмотрел назад. – Отец Венедикт, можно Чижу простить этот грех? Он же защищался…

– Бог простит, – сказал тот одними губами. – А смотреть, как Питвик стреляет, все-таки не надо…

У меня внутри словно колыхалась тяжелая вода, у самого горла. Такое вот волнение… Не страх, не тревога, а ожидание неизбежного.

Никто не попался навстречу. Мы прошли недалеко от хибары Китайца, рядом с ней тоже никого не было.

Опять потянулся узкий проход – с одной стороны кирпичные развалины пакгауза, с другой – глухая бетонная стена с остатками проволоки наверху. И тропинка среди высокой сурепки.

Тропинка вывела на берег. На свободный травянистый пятачок, загороженный со всех сторон. Слева – вытащенная на сушу баржа, справа – груда вагонеток и штабель гнилых ящиков. Из-под них тянулись и сворачивали к берегу ржавые рельсы узкоколейки. Выходили на решетчатый мосток. Он был с покатым наклоном и обрывался над водой. У въезда на мосток стояла на рельсах грузовая тележка с поручнями.