— А что, если мне взять его с собой в отпуск?

— Зачем? Попытаешься за месяц наверстать то, что упустил за годы? Чудес не бывает, Кент. Да и ему это наверняка на пользу не пойдет. В лучшем случае начнет лицемерить, подлаживаться под тебя. Нет уж, не дергай его, ему не с тобой, с ними жить.

— Выходит, в самом деле я потерял его?

— Выходит, так, — безжалостно подтвердила Софья и, помолчав, мягко добавила: — За все надо платить, Кент. За одержимость, за лидерство, за мастерство, за славу — за все.

— А кто цену назначает?

— Мы сами, Кент. Ты.

— Я? — Кент задумался. — Может, ты и права, мудрая женщина. Да если бы знать, чем все обернется…

— А мало я говорила тебе об этом? Да ведь вы, мужики, все сами с усами… Ох, Кент, страшно мне иногда бывает за тебя…

— Страшно? — удивился он.

— Да. Вспомни-ка, что было после тех… трех смертей. Тогда, мне казалось, ты понял, что жить одной работой нельзя. А что дальше? Да все по-прежнему. Опять работа, работа, работа…

— А если я так устроен? — усмехнулся Кент.

— Нет.

— Ты-то откуда знаешь?

— А кому знать, если не мне? Шанталь, что ли? Она тебя еще не знает всего.

— Вот как… — Кент внимательно взглянул на нее. — А что будет, когда узнает?

— Не знаю.

— А что, собственно, ты знаешь обо мне?

— Больше, чем ты думаешь.

— А все-таки?

— Мне кажется, ты просто боишься.