— Я? — удивился Кент. — Интересно… Чего же мне бояться?

— Жизни. Людей. Самого себя. Ты только в одном чувствуешь себя уверенным — в своей работе. Вот и стараешься всего себя втиснуть в нее.

— Стараюсь? — Кент с сомнением покачал головой. — Вот уж… неуместное слово.

— Слово, может, и не совсем подходящее. Возможно, это происходит само собой, бессознательно. Но суть от этого не меняется.

— Ты что, начиталась Фрейда? — иронически осведомился Кент.

— Почитала бы…

— А с чего ты взяла, что я чего-то боюсь? Я вообще ничего не боюсь.

— Надеюсь, что это не так. Иначе ты просто патологический тип. Страх — одно из самых естественных и необходимых человеческих чувств.

— Где-то я читал об этом, — небрежно сказал Кент, улыбаясь. — Ну что ж, придется согласиться с тобой, что я патологический тип.

— А если серьезно?

— Ну что ж, давай серьезно, — согласился Кент, все еще улыбаясь, видимо, его забавлял этот разговор. — Видишь ли, я как-то мало привык думать о себе…

— И о других.

— Да, и о других, — согласился Кент. — А после тех месяцев, когда похоронил троих, задумался, и серьезно. И очень я тогда не понравился себе. — Теперь Кент уже не улыбался. — Очень… Но вот беда — сколько ни думал, а другим увидеть себя не мог. Как ни убеждал себя, что одной работой жить нельзя, ведь знал уже, во что это вылилось, а на деле оказывалось, что только работа и дает мне… все, чтобы я чувствовал себя человеком, по-настоящему довольным жизнью…

— Почему ты не говоришь — счастливым?

— Не люблю этого слова, — поморщился Кент. — «Человек создан для счастья, как птица для полета», — нет, в это я не верю. По крайней мере в то счастье, которое обычно подразумевается.

— А как же Шанталь?

— Что Шанталь?

— Она тоже не верит в такое счастье.

— Надеюсь, что нет. Она, знаешь ли, очень неглупа.

— Что же, счастье — удел недоумков?